Они на всех.

Где то меня ругали,
Где то меня хвалили,
И мысли меня подгоняли,
Чтоб стихи красивыми были.
Но я могу сказать о том,
Что некие пишут-ерунда,
Но считают себя поэтом,
Хотя не быть им никогда.
Неужели им не видно,
Что нет жизни в их стихах?
Но им совсем это не стыдно,
Они на всех в своих смехах.