ПОЛОСА

Полоса разбега или взлёта -
это тоже наша полоса.
С детства на коленях у пилота
"поднимал" машину в небеса.

240 километров к часу -
суть отрыв от полосы земли.
Так немного надобно для счастья.
Но не слышишь музыку вдали.

Рев турбин или винтов (что громче)
заглушают ноты облаков.
И чем выше - тем скучней и проще
и однообразней вид грехов.

Музыка слышна глубокой, черной,
непроглядной ночью в небеси.
Высота - ну 10 000 с чем-то.
И тогда воистину: O, SI.

Там иная полоса, иная.
Как бы уходящая стрелой
в бесконечный космос, но до рая
тоже не достигнуть, ибо злой

ты для рая. Злой, не подходящий.
Будь ты добряком из добряков.
Не святой. Не помнящий. Не зрящий.
И не восходящий от голгоф.

"На чужом горбу", как говорится.
Все мы так, любимая, хотим.
Рай - это не космос и не Ницца.
Рай - не виден, ибо - не судим.

Там ИНОЕ ИЗМЕРЕНЬЕ, Леди.
И сколь долго звёздами ни мчи,
не уедешь дальше, чем соседи,
так и не слезавшие с печи.

ПОЛОСА. Опять иная. Тоже
резко отделяющая свет
от того, что здесь зовется "Может,
так оно, а может быть, и нет".

Мы почти безверны.
Но "безмерны".
О моя любимая, с тобой
мы достигнем, уходя от скверны,
Рая под названием ЛЮБОВЬ.