без названия

каким бы ни был шорох тростника,
молчание меж звуками узорней,
чем то, что ловит слух
и чувствует рука.
так дышит космос у реки проворной.
и в слове ценен вздох,
а в мысли - дрожь в груди,
которую лишь сердце замечает
и меж ударами молчит: "не уходи!"
Бог виден тем, кто между строк читает.