АЛЕАТОРИКА С ЛИСТА

Осень
мелкой монетой
мне подает милостыню.
Я топчу это хрупкое золото,
медь минорную.
И плачу над собой
и над миром, -
так повелось издавна,
И бормочу какие-то слова
и метафоры вздорные.
Я сложен,
ибо я сложен из маленьких кирпичиков -
отголосков чьих-то душ.
Мне миру нечего сказать, -
он знает все...
и даже больше
в два раза.
И я нестройно,
сбивчиво
и бессвязно
играю меланхолично-тупой туш
И сам удивляюсь
этому хаотичному подражанию
алеаторическому джазу.
Деревья шушукаются;
им подавай сонаты,
Классически выстроенные
представителями
восемнадцатого века.
Я тоже
так их любил
когда-то!..
Но ведь вкусы меняются
у каждого человека.
Убейте статистов
во имя жизни героя.
Раздайте
имущество покойных
на перекрестках.
Гекзаметром измерьте
площадь растерзанной Трои,
А потом
пойте
о синей выси
и белых березках.
Пойте дружно и вместе
О том,
что жизнь светла и чиста…
И я спою
неведомую песню…
нечаянно…
с опавшего листа…