Художник

Художник в парке одиноко
Мечту свою рисует молча
Слезами он разводит краски,
На холст наносит дни и ночи…
В руках его дрожали кисти,
Он исправлял свое творенье,
А в голове кружились мысли
Отчаянья и вдохновенья.
Картина получалась грустной,
Хоть много в ней казалось цвета,
На ней изображались чувства,
Которых не дано поведать…
Свою историю в картине
Он рассказать хотел несмело..
О жизни сложной паутине,
Добавив красок черно-белых,
О радости, любви и счастье
Он брал у радуги оттенки,
А слезы, беды и ненастье
Нарисовал за черной стенкой…
Художник плакал и смеялся,
Но смех и плач никто не слышал,
Не засыпал, не просыпался,
А сердце с каждым мигом тише
Стучало, словно замирая,
Душа рвалась на волю дерзко,
Отчаянно искала рая…
Ей было больно…Горько…Мерзко…
Не знал художник в жизни этой
Любви большой и всеобьятной,
Что озаряет сердце светом…
И это было так досадно…
Он не узнает легких взлетов
И не почувствует падений,
И не полюбит он кого-то,
Кто назовет его «мой гений»…
Когда на землю льется дождик,
И злая туча небо гложет,
То плачет и грустит художник…
Других причин и быть не может…