Идёт седой поэт.

Идёт седой поэт по улице шагая,
О чём тоска его никто не разгадает.
Идёт седой поэт в такт осени мечтая,
О чём мечтает он? Никто и не узнает...
О чём он так грустит? Что душу так волнует?
О чём его сердчко так хмуро негодует?
Присев на лавку в парке, закурит он сигару,
И мысли поддаются манящему дурману.
Прохожих и детей поэт не замечал,
Он жизнь свою в мечтах по- прежнему искал.
А осень посетила его пустые сны,
Осенней симфонией наполнились они.
В потоке хмурых дней вся жизнь его прошла,
На балы и стихи вся юность уползла.
Что видел на веку своём седой поэт?
Дуэли и приёмы, закаты и рассвет.
Ах, чудны были речи красавиц молодых,
Мазурок звонких вечер, открытий золотых...
Ты не грусти поэт, твой век давно уж прожит,
Что сделано прошло, жалеть о том не стоит!
Ты не грусти поэт, а муза вновь вернётся,
Ты жди она вернётся, в тебе она проснётся!