Поиски

Бывает грустно одинокому поэту,
И краски Музы идут по свету,
И на бумаге нет ни строчки,
Одни запятые, да и точки!

А раньше я так делать мог,
Чтобы строкой ложился слог.
Слова рекою набегали,
Волною лиры омывали.

И стих быстрее сочинялся,
Пейзажем легким рисовался,
Ну, а сейчас белым-бело,
И нет ни слова одного.

И где же мысли все мои?
Может быть они ушли?
Или затерялись же
В той безлунной тишине?

Пройду один в тиши ночной,
И вдохновенье вдруг со мной,
Краса природы и людей,
Подарят множество идей!

Домой скорее побегу,
Бумагу в строчках испишу,
И снова стих пойдёт волной,
И будет мне он как родной!