Как жалко, что я не родился поэтом.
Так хочется всем о Тебе рассказать,
как листья в слезах, уносимые ветром
деревья, как мам не хотят покидать.
Так больно - во мне умирает художник,
что видит цвета не такие, как все...
Не вижу - закат вынимает из ножен
свой рыже-кровавый, заточенный меч.
Обидно - не знаю, как тянутся тучи
дождинками-нитями аж до травы.
Не слышу, как нотками сыпятся с кручи
весёлые камешки - крохи скалы.
Так странно, печально во времени этом -
вот было Вчера, а Сегодня прошло.
Как жалко, что я не родился поэтом -
писал бы о том, как же всё хорошо.
2014 г.
|
