Недоступным.

Не вынесла душа поэта
Родных стихов - бесславный вид.
Отныне соль застывшего сюжета-
Впотьмах. Обижен и закрыт.
Закрыт! К чему теперь стенанья,
И утешений вялый шум.
Бессильем истомленное желанье,
Вдруг взорвалось, вслух - гениальность - пух.
Он здесь, в ристалищах, не встретил
Ни слова честного, ни доброго лица.
Он, слабый, - злобою ответил
На утешенье слабое - творца.
Как ловко стал он лицемерить,
Порочить, страстью оскорблять.
Сорвался пастью в вой истерик:
Ты, жизнь, больна. Я исцелитель Врат.
Не я ль была порочной девой
В саду Эдемском из стихов.
Исподтишка колола смело
И в глаз, и в бровь, и в боль, и в кровь.
Теперь лишь тяжкое похмелье,
Восторги выпиты до дна.
Слепой ребёнок прегрешений,
И чёрных красок - глубина.
Чем написать на поприщах прощений,
Стихотворением больна,
Отдам из меди - бронзу. Полосатый гений,
И обниму на паперти – Одна.)