Синяя птица

Что же там за изгибом Земли,
что сокрыто от страждущих глаз:
бороздящие даль корабли
или берег укрывшая мгла?

Может, спрятано это в тебе
в пыльных складках заблудшей души?
Смятый лист непростительно бел.
Он опять заставляет спешить.

То ли ноги вращают Её,
иль несёмся мы, чтоб не упасть?
Но вползла уже в сердце змеёй
нас куда-то влекущая страсть.

И опять мы с рассветом в пути,
и опять горизонт в облаках,
и опять мы не можем найти,
то, что держим так часто в руках.

Упорхнула и с небом слилась,
надо было ее привязать...
А в мозгу мысль бунтует скребясь:
Что же будем тогда мы искать?

3/21/1997