В ОБЛАСТИ ПРЕДСЕРДИЯ...

Нам выпала честь быть немного дурнее других.
Немного безбашенней самых бездомных бродяг.
Уснули трамваи.И ветер к полуночи стих,
стряхнув серый пепел с сигары своих передряг.
Нас просто причислят к пропавшим не без вести,нет,
а к тем очумевшим от снова воскресшей луны.
По кольцам озябших,скользящих куда-то планет,
мы бродим неслышно. И ветром карманы полны.
О нашей свободе ещё не написан трактат.
И Нобеля премия ждёт изучающих нас.
Но где-то готовят к полёту наш аэростат.
Статистики ради нас снова снимают анфас.
Мы любим свободу.И этому кто-то не рад,
радея о статусе аполитичности тел.
И наши портреты в толпе не украсят парад,
где гимн междуречий не наши успехи воспел.
Под серой рубахой,что выдали нам,проходя
так близко,что можно успеть погрузиться в зрачки,
есть место душе,что не рвётся к подножью вождя.
И там,где предсердье,"набиты" другие значки ...