Завтра

Отштукатурен старый потолок.
Моргает лампочка в прокуренной той люстре,
Обои пахнут клеем и смолой.
Но в сердце моем нет ни капли грусти.

Молча сижу, смотрю в пустой закат.
Пью красное вино из белой кружки.
Ты лежишь рядом, я ловлю твой взгляд.
Его отводишь, и мы улыбнулись дружно.

Усну, тебя обняв... тебя одну.
Ты утром в моих шортах приготовишь завтрак.
Лежу и глажу волосы твои.
Целую... счастлив... Просыпаюсь в завтра.

Проснулся от кричащего звонка.
Кого-то, кто хотел поздравить...
Прошло чуть больше двух десятков лет.
С тех пор, как я предав, тебя оставил.

Шикарный, прям версальский потолок.
На нем парят три ангела ручной работы.
Люстры резные давят на меня.
И безразлично пятница-суббота.

Стены отштукатурены и дышат пустотой,
Пусть и окрашены венецианской краской.
И сердце словно вечность не стучит.
Печать печали, грусть. Конец счастливой сказки.

Молча сижу, смотрю в красивейший закат.
Бокал курвуазье в тех отголосках ночи.
Меняю лица, бюсты и фигуры дам.
Модны, красивы, ну и грациозны очень.

Усну. Обняв ничтожность бытия.
То утро прокляну, и разобьюсь о завтра.
Вспомню в слезах коморку нашу ту.
Тебя в шортах моих, и подгоревший завтрак.