Кверху

Сейчас же убери, не трогай, отпусти.
Лишённый наверху плеча, крыла, горсти́,
осознаёшь полёт, разогнанный до пата.
Сначала пустота. Сначала смотришь вниз.
Гори оно огнём. Кабак, бордель, карниз.
Уж если бросили - куда-то надо падать.

А впрочем, ничего. Земля не так тверда -
изрытая рудой, что точат города.
Не стоило трудов, - как понимает многий,
оглядывая мглу, где, выспавшись в норе,
с протянутой рукой холодных фонарей
слепые улицы протягивают ноги,

где ветер бьёт в лицо и тешится игрой
на струнах тел и труб, где каждый - сам герой,
сам жертва, сам злодей, сам постановщик драмы
и больше не упрям - подняться на аршин,
ступень, этаж, до крыш, до дымчатых вершин
на искушение растущей панорамой.

Оценит миг, деталь - кто косоглаз, кто хром.
А эти, в облаках, - да разразит их гром!
Но там, и только там, всегда готовы к диву,
где нищеты в ином - как святости. Заметь,
он делает вином стекло и даже медь
и станет как дитя - и голый, и правдивый.

Здесь всё есть для того, чтоб мог ты наяву
почувствовать себя укрывшимся в хлеву:
скоты, подстилки, вонь и хищно вьются мушки.
Направишь только ввысь отсюда взгляд и жест.
Пока не выдаст бог, то и свинья не съест.
Не бойся и тянись к любимой погремушке.