О ней

Статична, словно, бледно-серый снег.
Метафорично она просит катастрофы.
Смотрела вдаль, не раскрывая век,
И начинала жизнь любить рядом с голгофой.

Зависима от нежной пустоты.
Напыщенность была ей непривычна.
Она так любит мертвые цветы,
И так не любит говорить о личном.

Давно не может засыпать одна,
Давно не может с кем-нибудь проснуться.
Не верит в мелодрамы и любовь.
По вторникам в истерике бьет блюдца.

Ищи ее улыбку по шагам...
Как только ты услышишь цвет индиго:
Она предложит поцелуй сама.
Но не спеши... Ведь, ты, проснешься мигом.