Спит искусство у забора, разукрашенного матом

Идеи в головах завязли в конъюнктуре,
Творческий порыв заточился в хит-парады.
Год, пять, десять - умерла культура,
Ну а современники почли молчанием закаты.

Здесь дубов осиновых мнение в почете,
Вылезли в плеяду безымянный плагиат.
Сколько вас, бездарные, на пьедестал ползет тут?
Что устал вам бить в ладоши критик-автомат.

Вы так рады получать премии, награды,
Но не знали, что вам их незачто давать.
Спит искусство у забора, разукрашенного матом,
Только заставляют нас рукоплескать.

Спит культура мертвым снов в стенах анфилады,
То, чем нас тут кормят, неприлично называть.
После смерти гения растащат на цитаты,
А при жизни перед носом будут двери закрывать.