"РАЗБОР ПОЛЁТОВ"(эпитафия)

"Прости,малыш,но жизнь - такая ... проза -
сказал хирург."Продолжим.Спирт.Надрез."
Мне отрывали крылья без наркоза.
В лечебнице.Для падших поэтесс.
В окне,на итальянском -"Mamma Mia!".
И тремоло сбивались на фальцет.
"Массаж.Рентген.Затем- лоботомия.
Пора,пора - за столько долгих лет."
Белым-бело - от белого халата.
Хирург мой,как вселенская зима ...
"Я - виновата? Или - виновата?"
И отшутилась - "Может я сама?
Мой цианид всегда в грудном кармане.
Поближе к сердцу.Может быть - к Душе?
Я оплачу.Наличными.WebMoney."
Он хохотнул."Оплачено.Уже ...
Ну всё,пора.Работа есть работа.
Сегодня кончим.Завтра - на покой ..."
И в карточке моей - "Разбор полётов"-
размашисто.Не дрогнувшей рукой.

(при написании эпитафии не пострадало ни одно живое существо)