Тетрадка...

Человека нет, но есть тетрадка,
Где его желания живы,
Ощущенье прежнего порядка:
Строчки ровны... буковки кривы.

В ней душа спешит уже из тела:
Жалко нажитое отпускать:
"Я жила, жила, так, как умела
И не собиралась умирать!"

В ней нога уже коснулась гроба,
Пониманье: нет назад путей,
Завещание для дочек, чтобы
Не скорбили на Земле о ней.

Помянули весело, с размахом,
Но не то, чтоб с плясками цыган.
А, чтоб, проводили одним махом
Жизни непутёвой балаган.

--------------------------------

Я о смерти думаю, порою,
Понимаю, что придёт черёд,
И старуха с острою косою
И за мной когда-нибудь придёт.

Но в душе я к встрече не готова:
Думать не хочу о крахе дней,
И ту жизнь, что проживу я снова
Мне не хочется считать своей.

Пребывая в шкуре человека,
Не стряхнувшего с сознанья сна,
Не хочу ходить по краю века,
Старости вино испив сполна.

Но и умирать на пике жизни
Мне бы не хотелось, ну, никак!
Я о смерти прогоняю мысли,
Но она ко мне приходит в снах.

Говорит о том, чтобы спешила
Переделать все свои дела,
Чтоб из задницы убрала шило,
Чуть потише, поразумней шла.

И, шурша предсмертною тетрадкой,
Вглубь себя советует взглянуть.
Знаю, что железна её хватка,
Что и мне её не обмануть.

Ускоряет смерть движенье жизни,
Помогая многое понять,
Неужели я привыкну к мысли,
Что придётся мне её принять?