О молитве

В тиши, под древним сводом храма,
В толпе молящихся стою один, молчу.
К иконам нас всегда приводит драма,
Стою и робко в кулаке держу свечу.

Не знаю, как мне к Богу обратиться?
Куда и как поставить здесь свечу?
Давно уже она в моей руке теплится.
И как сказать, о том, что я хочу?

Среди толпы, прозрев моё смущенье,
Ко мне тихонько подошёл монах,
И шепчет на ухо, не нарушая пенье:
«Сыночек, знай, молитва не в словах.

Запомни сын! Свеча удел ленивых,
Она сгорит, свеча всего лишь дар,
Она важна для душ людей наивных,
Простых и легких, как дыханья пар.

Коль молишься, уж будь ты сам свеча,
Гори без копоти, без треска, не спеша.
Молись в себе, сердечно, тихо, не крича,
Чтоб в сердца пламени, оплавилась душа.

Храм, общий дом, здесь Божий кров,
Молящийся здесь, как бы ни был плох,
Пусть даже нет ему и оправданья слов,
Его молитвой будет - покаянья вздох.

Монах ушел, а я в молитвенном смиренье,
Стою и думаю, как и с чего мне начинать.
В груди, на сердце началось уже горенье,
Я понял, что могу любить, смогу прощать.