Под сводом мраморных колон
И в свете непонятном миру
Толпою нищих окружен
Стоял поэт обнявши лиру.
Словами пламенно крича
Рождая рифму на ходу
Рубил как-будто бы сплеча
Стоявших рядом на беду.
Казнил на месте зло и ложь,
Притворство умное и лесть,
Богатство жирненьких вельмож,
Которых было там не счесть.
Уже меж сбродом шум и гам
Чуть слышный шепот роковой
Но наш поэт не сдался сам
Он вел их дальше за собой.
Борясь за дело чистоты
И каждым словом подтверждая
Решимость правды и мечты
И сердцем злобу побеждая...
Он был как пламя, как огонь,
Так притягательно сияя,
Чему-то там внутри знаком,
И что-то в недрах пробуждая...
Что чудо! Тот прорыв души
Дошел до многих из толпы,
И многие за ним пошли,
В ответ кричали: "Смерть слепым!"
Но ненадолго забытье,
Проснувшись, совесть не легка...
Часть отделившаясь, как зло
Поэта к смерти привлекла.
Какой-то злобный багатей
Вдруг подошедши изо тьмы,
Метнул кинжал, судьбы злодей,
Упал боец среди зимы.
Толпа в минуту разошлась,
Осталось лишь смешное тело,
На снег и мрамор кровь лилась
Так бурно начатого дела.
Проходят дни, века, года
Героев на погаснет пламя,
Их убивают иногда,
Затопчут в грязь былое знамя.
Но мрамор снова чист и бел,
И снова песней молодою
Вновь возрожденный, чист и смел,
Бросает искреннее слово.
Чтобы толпу опять зажечь,
Чтобы отчаянно и снова
Огонь людской от мук сберечь,
Коль сердце к подвигу готово!...
1991.
|