Поэт и облака

-Плывут по небу облака...
Поэт нарисовал три точки,
И замерла его рука
над этой, столь блестящей, строчкой.

-Плывут куда-то вдаль они
размашисто и вдохновенно.
Перечитал, немного сник...
-И вообще, какого хрена?!

Плывут себе и пусть плывут,-
подумалось ему лениво.
-Где обретут они приют,
устав от долгого заплыва?

Плеснувши в рюмку коньяка,
задумался поэт о жизни
и строчку изменил слегка:
- Столь эфемерны и капризны,

плывут, свободные от дел
туда, где я ни разу не был...
И с тихой грустью посмотрел
в совсем безоблачное небо.