Не выбирают

ночь обволакивает роем взбалмошных сновидений.
ночь - это время молитв сокровенному тайному богу.
господи, я люблю его больше всех чаяний и велений
трезвого разума. больше тех, кто отыскал с фонарём: дорогу,
истину, нужных людей и бессмертье. взмахами мастихина
слепо творю полотна, чёрный с белым всегда - дуальность.
господи, я люблю его - как своего нерождённого сына.
это выбрасывает за край - мы переходим грань, но...
но так прозрачна белая стынь, оттенённая синевою
близкого неба, холодного неба, воздух прошит весною,
как пулемётной очередью, и - стук гильз - любимых не выбирают.
их просто чуют, идя в расход, телом ложась у края.