Не туда.

Дует ветер, качаются ёлки.
В желтой прессе гнилая вода.
Я валяюсь в вагоне на полке,
Долго еду, незнаю куда.

Рядом люди почтенные едут,
Размышляя не громко про то,
Что обманутые они все тут,
Машиниста не знает ни кто.

По вагонам идут кривотолки:
"Не туда покупали билет.
Здесь стрельба, люди злые как волки.
Никакого тут счастия нет".

Только поезд всё катит и катит.
Машинист, так уж точно, что плут.
Не пора ли сказать ему хватит
И устооить над ним самосуд.