Рукописи не горят

Он был не трезв - глаза потухшие,
Щетина ежилась, царапала ладонь;
Тетради старые - от слов разбухшие -
Все ярче делали в печи огонь.

Он думал - все, не будет пленником
Интриг придуманных, игры страстей;
Расстригой будет, простым изменником,
И заживет спокойней он и веселей.

Но стих - огонь, а с ним и хмель пропал;
Бумаги нет, чернил не стало с нею,
Но угли есть, чтоб вновь поджечь запал,
И клетку прозы променять на рею.