Мира цвет

Вся жизнь борьба,а ты в ней воин,
И не сложившийся поэт.
Не двинешь в сторону другого,
Тебе под солнцем места нет.

И пусть пишу я на заборе,
Народ читает этот бред.
Мне не равняться со звездою,
Ведь на заборе пыли нет.

Лежит на полке запыленный -
В веках прославленный поэт.
Спросите - "Кто его читает?",
А он ведь классик,мира цвет.

Его народу недоступны
Высокопарные слова.
Для единиц движенье света,
Для миллионов темнота.

Читаю строки восхвалений -
О тех - кто как-то вышел в свет.
Слова излишни - но ведь люди -
Везде наводят марафет.