Восмидесятник

Всех звонких лет растрачены монеты.
Зачем грустить о том, чего уж нет!
Я, будто бы наивному поэту,
даю себе жестокий сей совет:

будь честен, и с собою, и с другими
(за вымысел недорого возмёшь),
для единицы это Ностальгия,
для миллионов- старческая ложь.

Теперь законы во дворах иные,
не каждый клён свой отстоит приют.
Где сборища случаются пивные,
народных песен хором не поют.

Где Родины твоей душа большая?
Нет ритмов тех, что прежде ты любил.
Стук сердца век бетонный заглушает
сиренами и визгами мобил.

Твои друзья тебе всего дороже,
но лица их- как на асфальте мел.
Прошли дожди, и вот, сказать ты можешь,
что в жизни их действительно имел?

Закат бледнее, меньше греет солнце...
Хотя не ставь печать на приговор.
Вдруг под кустом ближайшим попадётся
тебе такой же нытик-фантазёр?!