Плод фантазии

Под кожей играют вовсю желваки,
Дождаться не хватит терпения.
Ни жесткое слово, ни взмахи руки
Уже не имеют значения.

И мне почему-то ни грустно, ни жаль,
И тонется сладко в афазии.
Я знаю, что я - всего навсего шваль,
Плод чьей-то дефектной фантазии.

На улице - сумрак, играют снега -
На жизнь несуразную памятка.
И я выхожу за свои берега
Задолго до первого паводка.

Осталось покинуть анафемский плац...
Сдержать ли занудной нотацией?
Ведь если жизнь - просто нелепый эрзац,
То смерть будет лишь имитацией.

От отмели к отмели гневной волной,
Как тля на ветшающей перголе.
Я точно когда-нибудь встречусь с собой:
С чудовищем, дремлющем в зеркале.

И как ни хотелось бы, как ни моглось,
Развидеть уже не получится.
Скажите, когда это все началось
И сколько по времени мучиться?

Я явно не к месту, но мне наплевать:
Жизнь - повесть, я в ней - пустословие.
Бессильное тело не хочет в кровать,
Нельзя сохранить хладнокровие.

Что сердцу так мило - придется на дерть,
На корм процветающей нации.
Имеет ли право на жизнь и на смерть
Тварь чьей-то там галлюцинации?