Гутен Морген

Воздух привычно кислит
от вчерашних салютов,
сопки футболят и месят вчерашнее эхо.
Может быть, йети чихает -
ему, почему-то,
нынче не спится, не жрётся,
ему не до смеха,
чувствую -
фибрами,
жабрами,
тыквой,
мотором -
йети не спустится к дому
с ближайшим приливом.

Ночь обескровлена маем
и взята измором;
день победил,
и толкает стоящих за пивом,
лезет вперёд
с костылями и жёлтым билетом,
плачет в размер продавщицы
и смотрит на полку.
Он - победитель.

На "Первом" балет за балетом -
зря мы купили кота
и пропили двустволку.