От твоих держиморд

Босиком — да какая там обувь,
бессловесно, как аглицкий лорд,
убегу от долгов и налогов,
убегу от твоих держиморд.

Здесь вершины лоснятся от снега,
здесь туманы ползут на покой
и ступала нога человека,
чей скелет мне помашет рукой.

А внизу бесконечное солнце
освещает полярный содом —
десять крыш да обрубок колодца,
десять судей да пристав с ментом.

И петух, завопив от бессилья,
распугает шаманов окрест.
Как спалось тебе нынче, Россия,
без меня, убежавшего в лес?