ЦВЕТЫ КАИРА (МОНОЛОГ ДЕВУШКИ НА ВЫДАНЬЕ)

Три богини: Нут, Исида Соул,
Мея первозданного огня;
я танцую с мальчиками, снова
приглашают именно меня.

Говорят: "Ты, часом, не цыганка?
Что-то есть цыганское в тебе..."
А во мне, как скатерть-самобранка,
зреет песня о твоей судьбе,

суженый да ряженый... вот где ты?
Медленные танцы - ритуал.
Я давно бы наложила вето,
просто делать нечего, реал.

Потанцуешь - вроде веселее.
Ненадолго, но не так темно,
одиноко... пусть богиня Мея
мне нальет эдемское вино.

А Исида наградит убором
(как сейчас сказали бы: визаж
сделает). Каким еще упором
Землю опрокинуть в Отче наш.

Пусть и Нут меня не оставляет:
та же Ночь, но только в свете Дня.
Кавалер о чем-то умоляет.
И совсем не чувствует меня.

Где ты, милый? На какой ты фуре
катишься в сиреневый рассвет.
Говорят, цветы на маникюре -
моветон, согласен или нет?

Я согласна. Ведь цветы Каира -
это рот и плева, а не роз
миллион под окнами кумира,
выгнавшего Бога на мороз.

Больно... очень больно... от букета
рана и струящийся огонь.
Рот преподношу забавам света,
робко удаляясь от погонь.

Это легче. Легче и приятней.
Да, Каир - не рынок городской.
Рынок попонятней. Поопрятней.
Очень уж букет незаводской.

Только память остается вечно
от цветов Каира. Это - так.
Прочее довольно быстротечно,
словно брак, любой российский брак.

Да, богини свое дело знают.
И визаж Исиды - приговор,
но не модный, а такой, что с вами
я бы не смогла дружить с тех пор.

Вы бы - нет, не вы бы. Нет вас больше.
Да и были ль? Думаю, что нет.
Потому что это не по-Божьи -
запирать поэта в кабинет

ваших фраз пустынных, ваших свадеб,
ваших служб и ваших дискотек...

Мне - цветы Каира. А, касатик?
Сделаешь? Подаришь? Или нет?..