Матрёшка.

Как много надо мне уроков,
Чтоб наконец понять себя,
На лбу что ль напечатать строки ?
Что можно жить и не любя.
Нельзя любить — не зная это,
Мои мозги, как винегрет,
И бьётся сердце у поэта -
Хотя любви теперь там нет.
Как глупо отдавать все крошки
Тому — кто сыт давно и так,
И стал похож я на матрёшку,
Где в умном прячется дурак.
Влюблюсь я снова в понедельник,
Ведь моё сердце — ни при чём,
Наверное амур бездельник
Попал не в сердце — а в плечо.
Уже не ноет моя рана,
Но снова с солью моя кровь,
Пусть для кого то буду странным,
Любовь придёт ко мне из снов.