Поэт

Поэт не пьян и не угрюмый,
Поэт не трезв и не скупой,
Душою стар, а может юный,
Он на слова мастак, простой.

Берет перо и слово молвит,
Волшебной истины своей.
И мыслей за душу кусает,
Поток неведомых страстей.

Страницы ходуном уходят,
Под тяжестью чернильных слов.
И что же воображение родит?
Неведомо, пылает кровь.

Рассвет приблизился к началу,
Поэт увидев первый блик,
Сложил перо в лоток чернильный,
Прилёг на письмена, он - спит.