Мирюсь. Мертва

«Это не безумие… здесь что-то с совестью»
С. Лем «Солярис»

Посвистом ада память заполнит брешь;
Плиты – не камень, прессованный поролон:
Правдоподобный в нелепости твой Стоунхендж
Походя брошенной репликой: «Детка, come on!
В парк прошвырнёмся?!» начисто в тартарары
Смят и растоптан. Пусть фейерверки свистят.
Воздух пластующий визг человечьей икры
Лимфу взболтал, загустевшую в гель для нытья.

В комнате с мехом моль пожирает лямбд
В комнате с трахом купол весь в зеркалах
К кроссам присохла крепко планета Земля…

…Знаешь сама хоть, чего ты с ним не пошла?

Страхи, хрящи, морщины и костыли
Не уподобят ядерный гриб стволу.
С яблоней рядом падает горсть олив;
Червь, обживая трофеи, от счастья глух.

След от инъекции…отповедь на листке –
Вроде инструкций «Кому ритуально плевать»;
Трижды от сглаза по гробовой доске
Стук изнутри намёком: «Мирюсь. Мертва».

Помнишь, кокетство путалось в веерах,
В оберегании лжи беспородных груд?
Жалость к себе – холодеющий твой иерарх –
Столь же тиран, сколь злокознен и седомуд.

Надо смириться, любой человек досуж,
Ломка ночей хрустальных ему чужда.
Глядя поверх, зевает: «А кто у нас муж?»
Бабочка крылышком…нужно предупреждать…

В сером источнике Леты шелка туник
Выстирай честно и далее копошись,
Сосредоточься, катализируй миг –
Пусть лучше кто-то другой прошвырнётся в жизнь.