Не могу, что б не писать.

Загорелось солнце в небе,
И поднялось высоко,
Там на облаке я еду,
И мне дышится легко.

Распустились мои мысли,
Как тюльпаны в том саду,
Где то в воздухе повисли,
Всё равно я их найду.

Эх! собрать бы мои мысли,
И тряхнуть бы стариной,
Что б стихи мои не скисли,
Находили выход свой.

Я дрожащими руками,
Беру ручку и тетрадь,
Околдован я стихами,
Не могу, что б не писать.