Письмо из Атлантиды

В дни, когда рушатся миры,
когда убийцы и воры
кричат: «Вперёд!» послушным толпам,
хоть где перёд, не знают толком
они и сами. В дни,когда
сквозь зубы сплюнув «Кровь – вода!»,
солдаты ищут цель в прицеле,
под шёпот «Смерть им!» двух Империй
(одной – помятой в пьянке бурной,
другой – расчётливо-гламурной,
но стерв обеих, или, лучше
назвать их просто – парой сучек)

В дни, когда жизнь - лишь смерти тень,
по жилам, вместо крови- лень,
из глины ноги, мозг из ваты,
как сумма следствий – нет зарплаты.
Их производная – счета.
Когда Вселенная пуста,
и дым глотая в коридоре,
ты шепчешь небу: «Бедный Йорик!»
Когда вокруг… Но здесь читатель
заметит (очень даже кстати):
«Когда закончатся «когда»?
Не стих, а бред и ерунда.
Ни мыслей ярких, ни метафор,
какой-то непонятный аффтар!»

Согласен. Кнопкою «Delete»
вернув листам их прежний вид,
как в детской сказке про мочало
я свой рассказ начну сначала.

Итак, сегодня. В наши дни,
когда за речкою огни
зажечь готовилась Отрожка,
звеня в кофейной чашке ложкой,
я думал сонно: «Что за хрень?
Еще один ненужный день
почти прошёл. Пора проснуться
и сев за комп к стихам вернуться.
(а вечер всё сгущался в тьму)
К стихам. Или, скорей к тому,
что лишь они одни умеют –
воздушным подниматься змеем.

Когда-то стих пускал я ловко.
А тут запуталась бечёвка.
Плюс ветра нет. Ещё попытка.
Мчусь по тропинке до калитки
и сердце бьется в ребра точно,
в дверь пьяный муж, вернувшись ночью.

Но стих взлетает. Выше. Выше.
Над туалетом. Стогом. Крышей…
И вот уже он над закатом,
в струе резвится белым скатом.
Нырнёт и вынырнет. Куда же
лететь тебе? Не знаю даже.
Что Юг, что Запад, что Восток –
повсюду, по-узбекски - «йок!»

Европа зазывает тучи.
Россией правит новый дуче:
«Я всех накрячу и нагну!»
и со страной идёт ко дну.
(Старо как мир. Нет! Есть новинка -
«духовность» с ядерной дубинкой.
Когда за «Мир Вам, братья!», следом
качаем ей перед соседом,
никак не верящим, что мы
одни луч света в царстве тьмы)
Америка равняет грядки
демократическою порядком,
брюзжа весною: «Как же так?
Опять бурьян! Опять бардак!»
Восток под знаменем джихада,
нож точит как мясник на стадо,
и вместе все, как поп с иконой,
с китайским носятся драконом:
«Он засопливил! Занемог!
Врача! Скорее! Ох – ох - ох!»

Но ты, не я, мой стих. Ты – вяще!
а) ты не заперт в настоящем;
б) не закутан в мира кокон,
а потому - лети к истокам!
Лети назад, последним гидом,
в пучине пенной Атлантиды.