Птица

Крылата я душой, и в этом каюсь,
За крылья нужно многое узреть,
Лицом к лицу о скалы ударяясь,
Суметь после падения взлететь.

Душе не тяжелее и не легче,
Она меня давно сковала в плен,
Отдав тебе раскованные плечи,
И помощи не требуя взамен.

С тобою рядом, сердце искалечив,
Хочу взлететь, бессилие излить,
Ты будто бы проступок - опрометчив,
А твой ответ: "Я пил и буду пить!"

Вмиг горькими слезами на пороге
Слабею от подбитого крыла,
Увы, рожденный ползать по дороге,
Взлететь уже не сможет никогда.

Слегка коснувшись перьев рукавами,
И вмиг сливаясь с грязью мрачных крыш,
Смотрю на мир усталыми глазами,
Ты рядом, но по-прежнему молчишь.

И вновь не зарастёт на сердце рана,
Косящий взгляд вдоль белого крыла,
И отблеск от граненого стакана,
Бездействие от мокрого пера.

Молчание дороги омертвелой,
Ты взмахом крыльев к небу обратись,
А что в полёте нужно птице белой?
Наверно от себя самой спастись.

Спастись от всех безУдержных порывов,
Что блекнут, отражаясь на тебе,
Любить лишь от себя не отделимых,
Стихия птиц отнюдь не на земле.

И что в итоге будет с птицей этой?
Смиренье птица силой приютит,
И вновь не дорисованным портретом,
Разбившись, она заново взлетит.

Апрель 2006 год