***

На белый под луною лист бумаги ачетыре
Архитектуры жизни мне придётся срисовать.
Что эта жизнь
В Москве, на этаже тюрьмы – в квартире,
Где для удобств работы влажненькая малость,
Всего два пальцы обоссать.
Еда и водка в близлежащих магазинах,
Есть, где гулять – в квартале улиц дремлет парк.
Политика от кенов, силиконовые зины,
Как бабушка, ТВ-ешность хлопотлива,
Пирог печя
Из горьких на медовую коврижку - врак.

Чем дольше жизнь, тем всё труднее
Прощеньем душу согревать.
И тем мучительней, нежнее
Любовь. Я поворачиваю вспять

Часов поруганные стрелки. Молодайка,
Смеюсь над жизнью, а невзгод не угадаю.
Живу, как ландыш, кислород вдыхая и рождая,
Под снегом по весне, что съест разгоряченная
От бега северная лайка.
С пушистыми боками, с носом пухлым, и глазами.
Придет восторг горячий, растворяясь словами,
Как девственность рождения стихов,
Они без боли и без крови – сами…