Пиши, поэт! (29.03.-30.03.16)

Полный зал и все в восторге,
Кричат все "Браво!", "Молодец!"
А я сижу себе в сторонке
И улыбаюсь как юнец.
Несут цветы и поздравленья:
"Пиши, поэт, как никогда!"
На что он, позабыв стесненье,
Всем отвечал: "Ну, это ж я!"
Куда там до него больному,
Который вечно не в себе?
На кой язык то мне немому,
Убогому и сироте?
А он красив, одет опрятно.
Видна в нём стать и пылкий нрав.
Вот, на кого смотреть приятно!
Вот, кто всегда во всем лишь прав!
А мне? Нет, не дано такого.
Я еле ручку то держу.
Нет шансов в беге у храмого.
Я две строки всю ночь пишу...

Полный зал и я на сцене
Читаю нежные стихи.
О том, как плавал я по Сене,
Как в церкви искуплял грехи.
Весь зал притих, все ловят слово,
А кто вообще закрыл глаза.
И видят они вновь и снова
В произведении себя.
Они ползут по Гималаям,
Рассвет встречают в гамаке,
Везёт их тройка удалая,
И держат Феникса в руке.
Они бегут за южным ветром,
Бросают капли от дождя,
И в глубину на триста метров
Ныряют они за меня.
И тут, его глаза встречаю,
Как всегда, детский в них восторг.
Вот, для кого я тут читаю!
Вот, без кого бы я не смог!
Пиши, поэт! Твоя заслуга!
Ты - воплощение Творца!
А я лишь голос, лишь прислуга.
Ты зажигаешь в них сердца!
Мне не дано такого дара.
Я только в чтении хорош.
Улыбка, глаз красивых пара,
Манеры, жесты... Ну и чтож?..

Мне не дано ходить по свету.
Сидеть в коляске мой удел.
Но мыслям нет моим запрета -
Я в них пол мира облетел.
Я был на Марсе и сражался,
Летал на бабочке верхом,
Амброзией я наслаждался,
С принцессой занялся грехом.
Не объяснить, не показать...
За то, я, нафиг, мастер слога.
Так что же, может кто сказать,
Мне стоит гневаться на Бога?
Мои стихи запомнит каждый,
Но голос слышат лишь не мой...
Хм. Как там сказал поэт однажды?
Скажи спасибо, что живой?
Тому я парню благодарен.
Он тонко чувствует меня.
Хоть говорит, что он бездарен,
Я думаю, что всё брехня!
Я ненавижу в людях жалость,
Притворство их к моей беде.
Мы с ним договорились малость,
Всю славу заберёт себе...
Мне нравится, как он читает,
Как льются звуки моих слов.
Пиши, поэт! И пусть не знают
Кто автор тех событий, снов.