тревожная скука

Тревожно-безвкусной надрывностью
весна заползает за пазуху.
Снег мокрый, да с ветром - пощёчиной.
Дни серые мною питаются.
Где солнце? А солнце забанено
скучной влагой брюхатыми тучами.
Пейзажность - увы негативная,
отсутствием красок изранена.

И по всюду - лишь ложь чертовщинная.
Света мало и мало душевности.
Вечера пахнут скукой портвейную,
нежеланием выйти на улицу.
Жизнь моя захотела состариться
и судьба стала бабой фригидною.
Ей теперь приключений не хочется
на свою целлюлитную задницу.