***

Плесни мне рифмы, ночь, на посошок.
И прежде, чем сольются ложь и правда,
я сочиню коротенький стишок
о том, как тает снег в начале марта...

Пустые строки не наполнят книг,
мои стихи о жизни так нелепы...
Проста в них суть — я отражаю миг,
в котором отражаются поэты.