Клетка

Не каждому, дано в этом мире цвесть,
Вызревая сполна на ветке.
Не для каждого счастье есть,
В золотой истлевать клетке.

Забывая порой о себе
Мы тщеславием лечим совесть,
Ставим крест на больной судьбе
И дурную в ней пишем повесть.

Я и сам в этом гнил когда-то,
На душе червоточин наряд ,
А глаза стали цвета заката,
И в цветущий мир жадно глядят.

Но ничто не меняется в мире,
Каждый год расцветают сады,
Счастлив тот, кто цветёт без гнили,
Счастлив тот, кто приносит плоды!