Потаённые сны.

Свет блудницы луны,
на плечах перезрелой зимы,
и окурки веков сохранили
дольмены забвенья.

Я такой же как все,
но немного похуже того,
что в углу на иконе,
улыбается нам без смущенья.

Хриплый голос ветров,
изгоняет тоскливые дни,
и не видно костров,
в посеревшем,простуженном небе.

Только память хранит
в глубине потаённые сны,
помогая понять
для чего мы на этой планете.