За этот месяц, кажется, прожил...

За этот месяц, кажется, прожил
от Реи Сильвии до Руби-сердцеедки,
и с высоты еще не старческих, но жил
могу судить: ни в граде, ни в нимфетке

нет вечности и гибели вне нас.
И в этом суть печали всяких странствий:
откуда бы, куда, в который час -
а возвращаться всё равно к родным пространствам:

в туманность детства, скрашенную лишь
незнанием, что дальше только хуже,
и к первой женщине, оставшейся меж лиц
лишь оттого, что сердце было уже,

а у нее - что ниже. Но не суть.
А суть - замкнуться на своих обидах,
и радостях, и комплексах, и ртуть
разлить во всех (хотя в одном, по сути) лифтах,

ведущих от себя и до себя,
прикрывшегося глупостью - от страха
познать, что можно жить и не любя,
и пожалеть о тех, кого не трахал.