Порою играет блюз...

За окном порою
Играет блюз,
Сочинять стихи
Я не тороплюсь,

Только строки сами
Летят на лист,
Пять минут назад
Он был вовсе чист,

Может быть, я слишком
Наивен, глуп?
А, быть может, я
Словно обух, туп?

Может, это блажь?
Может быть, кураж?
Не могу молчать,
Аж хватил мандраж,

Только вот, народ
Вряд ли что поймёт,
Вдохновение ночью
Тоже прёт,

И, сложились мысли,
Летят строкой,
Их не разберёшь
И большой толпой,

Кем я стал теперь,
Через двадцать лет?
Затрудняюсь я
Нынче дать ответ...