Хоть, что-то старость мне дала

Гордость я свою запрячу,
Все обиды проглочу,
При этом ни когда не плачу,
И по долгам всегда плачу.

Уже шумит листва густая,
Сквозь неё проходит лунный свет,
Ночь спит, лишь ветер пролетая,
Напоминает мне, что я поэт.

Я не бросаюсь этим словом,
Ведь я действительно пишу,
И в лексиконе моём новом,
Такое имя я ношу.

На старости горжусь этим,
Ведь больше ни чего нет у меня,
Да, помню где то обитают дети,
Но дела нет им до меня.