Стихарь

Застыл поэт на камне сидя,
В руке открытая тетрадь.
Ни дождь,ни ветер не помеха,
Теперь стихи ему писать.

Века в таком он положение,
Рукою воплощен в гранит.
Летают мысли,злые ветры,
Но он не дрогнув там сидит.

И имя стерли верно ветры
На малахитовой плите.
Забыт он всеми в старом парке,
Рука не пишет на листе.

Листвой укрытые когда-то
По старой моде башмаки.
Одет во фрак,увы без шляпы,
А рядом с ним лежат цветы.

Кому букет этот готовил,
Кого в том парке поджидал ?
В тетрадке строки для любимой
С тревогой может быть писал.

К нему давно никто не ходит,
Три века в парке так грустит.
Ветра все сделали с песками,
Чтоб был и именем забыт.