се оставленный на междуречье нефритовый плащ...

се оставленный на междуречье нефритовый плащ,
в нем раскрыты потенции свежепроснувшихся нарний,
у которых, опять многолик, но, как ранее, преданно ваш,
караулю вторую весну на размытой границе сознаний.
я опять для тебя, как и создан, - из ветра и тьмы,
распорошенный в сонных домах, чтоб остаться сокрытым.
в наших вечных погонях так трудно остаться людьми,
но я верю - ты помнишь. ты знаешь, моя маргарита.
нераспахнутый дом видит игры зеленых огней,
над которыми не разверзается спелое небо.
если б знать, что средь всей кутерьмы ты останешься так же моей,
я смирился бы с мыслью: "ты смертный, а значит, не требуй
правды той, что способна сгубить и тебя, и других",
но когда без тебя - то уж лучше бродить пустырями,
оставаясь среди прокаженных, слепых и глухих,
находя свой фавор под мерцающими фонарями,
выводящими в самую тьму, из которой, казалось, давно
ты ушел, уводя за собой всех уставших избитых фантомов.
но что делать, когда твои чувства - сплошное говно,
да и сам ты - не лучше смотрителя отчего дома.
я безмерно устал, но просить хоть о чем-то иных
мне претит, и плюя в их раздутые желтые морды,
я пишу этот тиснутый кровью нефритовый стих,
ожидая прихода безумного темного лорда.