О чём писал бы наш Шекспир, давно зачитанный до дыр?

О чём писал бы наш Шекспир,
давно зачитанный до дыр,
Коль жил б он в двадцать первом веке?..
Да, всё о нём - О ЧЕЛОВЕКЕ!

Но люд теперь совсем не тот,
Уж серенад «муж» не поёт!!!
Да и мужей уже не стало:
На волосах – мусс вместо сала…

Конечно, кажется смешным:
Какое сало, какой грим!
Но так оно на самом деле,
Ряды былых мужей уж лихо поредели…

Куда, ты друг мой не взгляни,
Куда ни плюнь ты в наши дни,
Так попадёшь ты в реалиста,
Экономиста иль юриста,
Наверняка и в атеиста,
И в босса, клерка и логиста…

Возможно, я максималист –
Чёрный квадрат и белый лист,
Ведь жизнь дана для наслажденья,
Страстей, любви, НЕ накопленья!!!

В любви вопросах мы амёбны,
Скупы, пассивны и бесплодны!
Бесплодность есть клеймо столетья:
Уж к сорока, а где же дети???

Четырнадцать Джульетте было,
Пусть молода, но в сердце – сила,
Сила любить, сила страдать,
Пойти против отца, за чувства жизнь отдать…

Где встретим мы сейчас любви такую силу,
Что в омут с головой, что заведёт в могилу???
У нас же в голове свистит, гуляет ветер.
Дрожим же мы за жизнь. Мы – эгоисты, мы – большие дети!

Ромео в сумраке ночном
Проник на вражеский балкон,
А для чего? Лишь чтоб увидеть
Ту девушку, что должен ненавидеть!!!

А что для нас? Мы приземлённы:
«Чтоб покурить» у нас балконы.
Нет ни страданий, нет ни чувств…
О чём писать? А список пуст!!!

Кому захочется писать
О серой массе, что привыкла ждать?!
Богатства ждать, ждать снисхожденья,
О массе, что не вынесет лишенья?!

To be or not to be…
That’s not the question anymore.
The question is
Лечь на диван/ пойти в кино???

Кино – вот всё, на что способны.
Последние ряды нынче не модны.
Хочу сказать: у нас внутри не пусто,
Мы много знаем, чтим искусство!

Но перестали сердцем жить:
Мы стали с роботами спать
(Вместо людей) и их любить!
И как нам быть???

Мы не потерянное поколение!
В нас просто слишком много лени,
Чтобы меняться, чтобы полной грудью жить,
Чтобы дышать и чтоб любить!!!

Итак, о чём б писал Шекспир,
давно зачитанный до дыр,
Коль жил б он в двадцать первом веке?..
О скучном, сером человеке?

О серости Шекспир под пыткой б не писал,
Коль так наш скуден век – поэт бы замолчал!!!
Мне кажется: у нас не извелись герои,
Бываю просто я слепа к добру порою…