МЫ

То, что пророчим мы сами себе,
Сбудется вряд ли,
И разлиновано в нашей судьбе
Все на порядки.

Каждому есть персональный судья,
Сторож и плаха.
Определенный размер бытия,
Боли и страха.

Мы обитаем под небом одним,
Скорчивши мысли.
Нас продают то одним, то другим
Ныне и присно.

Наш однозначный и вечный удел –
Серые будни.
Нас окружает собрание тел,
Лица как студни.

Мы ожидаем как манны с небес
Зрелищ и хлеба.
Снова воткнем позолоченный крест
В тусклое небо.

Гимн затянув, мы пойдем как один
Завтра на бойню.
Слушайте наше «Молчанье сардин».
Может, найдется хотя бы один
Кто-то достойный.

Тщетное, глупое чаянье масс –
Вера в Мессию.
Все это было уже, и не раз
С бедной Россией.

2000 г.