К сентябрю

Всё, что тянется к сентябрю,
рассыпается по бульварам,
даже то, что я говорю,
разбивается всё - по парам.

Мне не жалко, я через раз
выдыхаю прохладный воздух,
истончаясь до хрупких фраз
бесстрадальческих и бесслёзных.

Больно дышится в темноте,
и сигналит холодный ветер,
что кто рядом, то все - не те,
а другие - не в этом свете.

На диваны из дымных роз
расстилаются покрывалом.
Скоро-скоро им Дед Мороз
принесёт то, что я искала

и отдаст. Навсегда и зря,
всё погрязнет в дождях и шуме.
Но сокровища сентября,
как обычно, в себе ношу я.

Богородицы дивный лик,
За подкладкой мешочек горя,
даже клад или склад улик,
лазуритовый привкус моря,

страх в узлах к перемене мест
и осадок от тех ошибок,
как нательный и ближний крест,
полумесяц вокруг двух рыбок.

Всё в удачу сведу, в итог,
что сентябрь, как всегда, прекрасен.
В этом небе мой дымный клок
затеряется в прочей массе.

По бульварам стекут дожди,
забирая листки с рябины,
и однажды дойдёт до льдин,
чтоб остались здесь только льдины.

Жди до нового сентября,
чтобы снова всё повторилось.
От природы всегда не зря
ожидается эта милость.