ПРАВДА, ОБ ОСЕНИ

04.09.12г.
Ну, то, что Осень пора красивая,
Наверно это очень громко сказано?
Вон она, дождливая, плаксивая,
Вся серой краской по стеклу размазана.

В рванье листвы больше злата не видать.
Там только, что-то вроде грязной ржавчины.
Тучи-волки неба синь спешат сожрать.
В клочья рвутся, ветвями древ захвачены.

А гладь зеркала асфальтных, серых луж,
Рябит кружочками холодного дождя.
Дворняга-Осень, приняв холодный душ,
Идёт-бредёт, по мутным лужам тем скользя.

Хвостом ветров сбивает листья мятые.
Уж пятерит кленовыми звездами всё….
В реку слёзы льют мосты горбатые,
Учтиво спины прогибая под неё.

Двор пуст. Лишь одна ворона смелая,
У Шарика куски таскает лучшие.
Скромна, словно «монашка серая».
Ворует что? Грешна, «овца заблудшая».

Сизари гуртом расселись под грибком,
И в виде крошек хлебных всё подачек ждут.
В дожде скосился мой старый, серый дом.
Кувшинками зарос старинный, чёрный пруд.

В окно взираю с печалью и тоской,
Не видя там, очей очарования….
Не Пушкин я. Я, увы, совсем другой.
Но к рифмам всё ж имею дарования.